"Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
¡Qué importa que mi amor no pudiera guardarla!
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo.

A lo lejos alguien canta.
A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Yo no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise..
Mi voz buscaba al viento para tocar su oído. "

En mi ciudad viven muertos. Sus vidas cuelgan de agujas finamente sincronizadas. No hay tiempo para que se emborrachen amantes, para encontrar ojos profundos, para escupir canciones. Mis palabras tensas como acorde de séptima no quieren ser cómplices de la deformación del lenguaje, de los dogmas, de la idea dominante. Sin embargo la palabra contracultura me es incomoda, como toda etiqueta.
Cuando tus ideas pierden sentido y despertar en abril resulta estupido , es ese el momento de rebotar de nuevo. Como tantos otros que insisten en sus obsesiones.

Polen de ceniza

Y aquí estas soledad. Tu solo sabes que soy una flor gris dentro de un hombre. Que mi polen es ceniza, que mi memoria tiene espinas. Pienso en cuantas personas habrán estallado en una habitación tan minúscula como esta, y sin quererlo, regresa esa imagen que se aferra a mis pupilas como raíz de roble. Es martes y llueve, el Paraná esta furioso y en la isla hierven nubes oxidadas. Estoy completamente desnudo salvo por mis guantes de tabaco.

Mis ojos sedientos por un sorbo del sol
te abrazan en cada fugaz mirada
mis manos pueden tejer tu piel
para calmar la ansiedad
el peso de haber nacido
la luz de haber creado
sentidos obnubilados por tanto amor

Vacilantes gestos son signos de angustia
olor a pánico invade mi alrededor
brotan preguntas sin respuestas
cigarrillos sin bocas
ríos sin mares
heridas sin curas

Bailan los sueños en la almohada
al morir mi último parpadeo en la luna
suena la música suicida de las gotas
que estallan contra el pavimento

Los amantes...

Los amantes ¿Quién los ve andar por la ciudad Si todos están ciegos? Ellos se toman de la mano: algo habla entre sus dedos, lenguas dulces lamen la húmeda palma, corren por las falanges, y arriba está la noche llena de ojos. Son los amantes, su isla flota a la deriva hacia muertes de césped, hacia puertos que se abren entre sábanas. Todo se desordena a través de ellos, todo encuentra su cifra escamoteada; pero ellos ni siquiera saben que mientras ruedan en su amarga arena hay una pausa en la obra de la nada, el tigre es un jardín que juega. Amanece en los carros de basura, empiezan a salir los ciegos, el ministerio abre sus puertas. Los amantes rendidos se miran y se tocan una vez más antes de oler el día. Ya están vestidos, ya se van por la calle. Y es sólo entonces cuando están muertos, cuando están vestidos, que la ciudad los recupera hipócrita y les impone los deberes cotidianos.


Julio Cortazar

Dedos

vació esta el papel por que vacía esta mi alma ,
no se que con llenarla para abrazar la calma,
mis ojos se entorpecen cuando se pierden
en tu boca , mis dedos liquidados de son los
que te añoran.

Tic tac !

Cuento ansioso los minutos en el reloj, tic- tac , ti- tac, como un principio y un fin . Improvisar es lo que abunda en estos días . Es lo bueno de estos días. Funciona como un juego sin reglas que cuanto mas se lo practica , mas complejo y elaborado se torna, ¡ si ! igualito al amor.