En mi ciudad viven muertos. Sus vidas cuelgan de agujas finamente sincronizadas. No hay tiempo para que se emborrachen amantes, para encontrar ojos profundos, para escupir canciones. Mis palabras tensas como acorde de séptima no quieren ser cómplices de la deformación del lenguaje, de los dogmas, de la idea dominante. Sin embargo la palabra contracultura me es incomoda, como toda etiqueta.
Cuando tus ideas pierden sentido y despertar en abril resulta estupido , es ese el momento de rebotar de nuevo. Como tantos otros que insisten en sus obsesiones.