Cree un mundo diferente para vos
y busco el motivo del por que
no puedo descansar
con el insomio estallando en mis ojos
busco libertad
Y hoy el amor
alcanzo su ocaso
solo quedan
recuerdos en un papel
Mi mirada cada vez mas perdida
se intenta encender
y mis palabras no son " nada " junto
a vos , Junto a vos...
Y hoy el amor
alcanzo su ocaso
Solo quedan
recuerdos en un papel
Si bien nunca grabamos por ahora este tema y la letra es cortita , siempre va tener ese " algo" por el cual va a ser mi preferido .
lunes 21 de enero de 2008
domingo 20 de enero de 2008
Hoy
Hoy sin darme cuenta escuche la música de fondo del programa "Caloi en su tinta " y me comenzaron a atacar millones de recuerdos de mi niñez . Me acuerdo de estar en una cama gigantesca donde me perdía en sus sabanas y me ponía a ver este programa que me ocasionaba unos sueños envidiables para el analisis de cualquier psiquiatra. Es borrosa y firme a la vez la imagen que tengo de esos sueños , y creo que por eso son sueños .
En uno de los programa había un personaje que era la silueta de un chico que nacía de una gota gigantesca de tinta. Recuerdo bien que esa misma noche tuve un sueño en el cual intentaba salir de esa gota pero esa tarea me resultaba imposible. Corría , nadaba , gritaba contra esa gota de mierda que no me dejaba soñar en paz . Después , como en casi la totalidad de mis sueños de infancia , aparecía en la terraza de mi casa el estereotipo de una bruja robada de un cuento de halloween , la cual me tiraba hacia la vereda ,con el fin de estrellarme como una bolsa de agua. La lucha del final de mis sueños consistía en lograr tranquilizarme cuando caía . Así , de esta manera lograba volar , salvarme, y poder seguir durmiendo toda la noche y abrir paso a un nuevo sueño.
Hoy confieso que aveces , entre tanta ansiedad que se ve reflejada en la uñas de mis dedos, intento tranquilizarme y poder volar para dar vida a un nuevo sueño .
Lucha por tus sueños .
En uno de los programa había un personaje que era la silueta de un chico que nacía de una gota gigantesca de tinta. Recuerdo bien que esa misma noche tuve un sueño en el cual intentaba salir de esa gota pero esa tarea me resultaba imposible. Corría , nadaba , gritaba contra esa gota de mierda que no me dejaba soñar en paz . Después , como en casi la totalidad de mis sueños de infancia , aparecía en la terraza de mi casa el estereotipo de una bruja robada de un cuento de halloween , la cual me tiraba hacia la vereda ,con el fin de estrellarme como una bolsa de agua. La lucha del final de mis sueños consistía en lograr tranquilizarme cuando caía . Así , de esta manera lograba volar , salvarme, y poder seguir durmiendo toda la noche y abrir paso a un nuevo sueño.
Hoy confieso que aveces , entre tanta ansiedad que se ve reflejada en la uñas de mis dedos, intento tranquilizarme y poder volar para dar vida a un nuevo sueño .
Lucha por tus sueños .
Rayuela / J.C
Capítulo siete (Rayuela)
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.
soliloquios
En la noche escucho el silencio para poder entender tu adios. Cansado de la guera contra el insomio mis parpados se tensan y las propuestas para una vida nueva me asustan . No entiendo a lo que avita dentro de mi .
sábado 19 de enero de 2008
carta de R.Walsh a su hija Vicki , Asesinada el 29/9/75
Querida Vicki :
La noticia de tu muerte me llego hoy a las tres de la tarde. Estabamos en reunion cuando empezaron a transmitir el comunicado. Escucha tu nombre mal pronunciado , y tarde un segundo en asimilarlo . Maquinalmente a santiguarme como cuando era chico. No termine con ese gesto. El mundo estuvo parado ese segundo.
Despues le dije a Mariana y a Pablo : " Era mi hija ". Suspendia la reunion.
Estoy aturdido , muchas veces lo temia. Pensaba que era excesiva suerte , no ser golpeado, cuando tantos otros no son golpeados. si , tuve miedo por vos , como vos tuviste por mi , aunque no lo deciamos. Ahora el miedo es afliccion. Se muy bien por que cosas has vivido , combatido. Esoty orgulloso de esas cosas. Me quesiste , te quise. El dia que te mataron cumpliste 26 años. Los ultimos fueron muy duros para vos. Me gustaria verte sonreir una vez mas.
No podre despedirme,vos sabes por que . Nostros morimos perseguidos , en la oscuridad. el verdadero cementerio es la memoria. Ahi te guardo ,te acuno,y quizas te envidio querida mia.
Hable con tu mama. Esta orgullosa en su dolor , seguro de haber entendido tu corta , dura , y maravillosa vida.
Anoche tuve un pesadilla torrensial en la que habia una columna de fuego , poderosa pero contenida en sus limites , que brotaban en alguna profundidad.
Hoy en el tren un hombre decia : " Sufro mucho. Quisiera acostarme a dormir y despertarme dentro de un año ". Hablaba por el pero tambien por mi.
Rodolfo Walsh .
Odio y admiro que estas lineas formen parte de nuestra historia.
La noticia de tu muerte me llego hoy a las tres de la tarde. Estabamos en reunion cuando empezaron a transmitir el comunicado. Escucha tu nombre mal pronunciado , y tarde un segundo en asimilarlo . Maquinalmente a santiguarme como cuando era chico. No termine con ese gesto. El mundo estuvo parado ese segundo.
Despues le dije a Mariana y a Pablo : " Era mi hija ". Suspendia la reunion.
Estoy aturdido , muchas veces lo temia. Pensaba que era excesiva suerte , no ser golpeado, cuando tantos otros no son golpeados. si , tuve miedo por vos , como vos tuviste por mi , aunque no lo deciamos. Ahora el miedo es afliccion. Se muy bien por que cosas has vivido , combatido. Esoty orgulloso de esas cosas. Me quesiste , te quise. El dia que te mataron cumpliste 26 años. Los ultimos fueron muy duros para vos. Me gustaria verte sonreir una vez mas.
No podre despedirme,vos sabes por que . Nostros morimos perseguidos , en la oscuridad. el verdadero cementerio es la memoria. Ahi te guardo ,te acuno,y quizas te envidio querida mia.
Hable con tu mama. Esta orgullosa en su dolor , seguro de haber entendido tu corta , dura , y maravillosa vida.
Anoche tuve un pesadilla torrensial en la que habia una columna de fuego , poderosa pero contenida en sus limites , que brotaban en alguna profundidad.
Hoy en el tren un hombre decia : " Sufro mucho. Quisiera acostarme a dormir y despertarme dentro de un año ". Hablaba por el pero tambien por mi.
Rodolfo Walsh .
Odio y admiro que estas lineas formen parte de nuestra historia.
Domingo
Domingo, llueve, parece ser el día mas indicado para que el clima se torne así.
Es el día de la nada. La ciudad esta mas opaca de lo normal, las gotas caen sobre el pelo con el fin de obligarte a buscar un reparo seguro de ellas.
No es que odie los domingos, no es ni un día negativo o positivo, sino un día indicado. Bien ubicado. Transición. Supongamos que es el día en el cual decidimos sacrificar nuestra alegría momentáneamente para que la tristeza se aloje en nuestro cuerpo para poder pensar y meditar sobre los 3 tiempos vividos y por vivir.
Si hoy es domingo y me siento esclavo de el.
Es el día de la nada. La ciudad esta mas opaca de lo normal, las gotas caen sobre el pelo con el fin de obligarte a buscar un reparo seguro de ellas.
No es que odie los domingos, no es ni un día negativo o positivo, sino un día indicado. Bien ubicado. Transición. Supongamos que es el día en el cual decidimos sacrificar nuestra alegría momentáneamente para que la tristeza se aloje en nuestro cuerpo para poder pensar y meditar sobre los 3 tiempos vividos y por vivir.
Si hoy es domingo y me siento esclavo de el.
S.E.C.O
S.E.C.O
El cigarrillo encendido, y los dedos estirados marcan un nuevo encuentro entre mis ideas y el papel.
Un día lluvioso, frío en el cual la mayoría de la gente se dispone a disfrutar de los placeres hogareños, ya que afuera no les espera nada.
Yo, como siempre, decidí cambiar la historia e ir a buscar tranquilidad con la música de las gotas al caer. Primero opte por estar en mi cuarto, solo y tranquilo contemplando desde mi ventana. Luego el parque; mas tarde, la vereda. Y sin darme cuenta atar mis cordones y caminar por las calles húmedas y saturadas por el diluvio.
La exactitud de los puntos que se trazaron en el seco de la vida, delimitaron una recta entre mí y un anciano en la plaza central de la ciudad.
Si bien me suele suceder cada vez que camino solo por las calles y me cruzo con numerosas personas, dedico varias cuadras, caminos y en un caso como el de hoy, días enteros preguntándome si tendremos algún pasado en común que desconozcamos , el cual hizo que hoy nos cruzáramos. Y si es así
por que no detenerse hasta lograr avanzar en la historia de cada uno con el fin de llegar a este punto que nos unió hoy. Esta vez el anciano poseía algo muy especial y además éramos los únicos en esa plaza en un día tan lluvioso.
Me senté cómodamente en un banco, obviamente con un angulo perfecto para poder establecer un vínculo visual con el anciano. Llevaba puesto un pantalón de vestir marrón del tipo años 50 y tenía ceñido con esa especie de protector cuyo nombre desconozco, que funciona como un broche para sujetar el dobladillo del pantalón y así; no engancharse con la cadena de la bici, la cual era negra y se encontraba a una distancia de casi 10 metros. En el dorso tenia puesto un sobretodo gris topo, una camisa más amarilla que blanca y un pañuelo color marfil que contrastaba con las grietas de su piel. Su rostro expresaba demasiado cansancio, no hablo de ese cansancio de miércoles o lunes por la mañana o el cansancio de haber corrido 10 kilómetros sin parar. Era un cansancio metal, que le salía hasta por las orejas. Una orejas Ya húmedas por el roce de su largo pelo albino y empapadas por la caída libre de las gotas que colgaban de las hojas de los árboles.
En ese momento de tanto observarlo comencé a ver un movimiento en sus manos (las cuales para nada parecía sacar de sus bolsillos) y decidí acercarme. El anciano anticipando mi movimiento se paro, saco lápiz y papel y se dirigió corriendo hacia mi al grito de “ no te muevas!”, cuando ya su rostro se encontraba a un suspiro del mio .
Desde ese instante todo se volvió muy borroso y luminoso a la vez . Sus pupilas y sus manos eran más rápidas que el viento observándome . Me puse ansioso a tal punto que mi cabeza comenzó a moverse sin equilibrio y las gotas en mi boca no eran más insípidas, sino saladas por la transpiración del nerviosismo. Luego de un tiempo imposible de saber si fue un abismo o solo segundos el anciano me tomo del rostro y lo direccióno sobre sus ojos. “Te cuento “me dijo, en ese momento ni bien finalizo la palabra, toda una secuencia de imágenes entraba por mis ojos y se diseccionaba en mi cabeza, la lluvia comenzó a transformarse en tormenta y mi cuerpo en un maniquí. Las imágenes muy complejas para retenerlas todas estaban basadas en niños, juguetes, bicicletas, libros muchos libros, negro, luz, rojo, sonrisas, tristeza pero parecían desordenadas.
Lamentablemente (eso creo) un chico salió corriendo desde la vereda de enfrente abriéndose camino entre la calle que ya era lo mas parecido a un río y sujeto al anciano del brazo izquierdo sacándonos a el y a mí de ese estado. Era su nieto, quien preocupado parecía ya estar acostumbrado a buscar a su abuelo bajo la lluvia. Lo acerco hacia la bici y si marcharon mientras el niño tristemente exclamaba “nos preocupaste a todos otra vez, no se te puede dejar solo nunca los días de lluvia”.
Mi estado de nerviosismo , se transformo en una paz muy profunda, lo cual supongo que si hubiese alguien para observándome , le hubiera asejamado una estatua ya que estaba pálido, mojado y en el medio de una plaza. Reaccione y me dirigí hacia mi casa, en el trayecto me cruce a otras personas pero no sucedió lo mismo.
Al llegar, mi madre preocupada, me pregunto donde estuve y me abrazo fuerte debido a su angustia ( con esos abrazos de madre o de alguien que te ama en verdad y que son únicos) , yo preferí bañarme no comentar lo sucedido y acostarme en mi habitación a pensar con la lluvia .
La verdad hoy dudo que haya una manera lógica para calcular o delimitar el S.E.C.O pero si excite por favor comuníquenme, o no mejor no, si no rompería un nuevo punto en el S.E.C.O entre vos y yo ( con mi cigarrillo encendido y mis dedos estirados). El posible resultado de una recta formada por dos puntos amantes de la lluvia y la música de sus gotas.
El cigarrillo encendido, y los dedos estirados marcan un nuevo encuentro entre mis ideas y el papel.
Un día lluvioso, frío en el cual la mayoría de la gente se dispone a disfrutar de los placeres hogareños, ya que afuera no les espera nada.
Yo, como siempre, decidí cambiar la historia e ir a buscar tranquilidad con la música de las gotas al caer. Primero opte por estar en mi cuarto, solo y tranquilo contemplando desde mi ventana. Luego el parque; mas tarde, la vereda. Y sin darme cuenta atar mis cordones y caminar por las calles húmedas y saturadas por el diluvio.
La exactitud de los puntos que se trazaron en el seco de la vida, delimitaron una recta entre mí y un anciano en la plaza central de la ciudad.
Si bien me suele suceder cada vez que camino solo por las calles y me cruzo con numerosas personas, dedico varias cuadras, caminos y en un caso como el de hoy, días enteros preguntándome si tendremos algún pasado en común que desconozcamos , el cual hizo que hoy nos cruzáramos. Y si es así
por que no detenerse hasta lograr avanzar en la historia de cada uno con el fin de llegar a este punto que nos unió hoy. Esta vez el anciano poseía algo muy especial y además éramos los únicos en esa plaza en un día tan lluvioso.
Me senté cómodamente en un banco, obviamente con un angulo perfecto para poder establecer un vínculo visual con el anciano. Llevaba puesto un pantalón de vestir marrón del tipo años 50 y tenía ceñido con esa especie de protector cuyo nombre desconozco, que funciona como un broche para sujetar el dobladillo del pantalón y así; no engancharse con la cadena de la bici, la cual era negra y se encontraba a una distancia de casi 10 metros. En el dorso tenia puesto un sobretodo gris topo, una camisa más amarilla que blanca y un pañuelo color marfil que contrastaba con las grietas de su piel. Su rostro expresaba demasiado cansancio, no hablo de ese cansancio de miércoles o lunes por la mañana o el cansancio de haber corrido 10 kilómetros sin parar. Era un cansancio metal, que le salía hasta por las orejas. Una orejas Ya húmedas por el roce de su largo pelo albino y empapadas por la caída libre de las gotas que colgaban de las hojas de los árboles.
En ese momento de tanto observarlo comencé a ver un movimiento en sus manos (las cuales para nada parecía sacar de sus bolsillos) y decidí acercarme. El anciano anticipando mi movimiento se paro, saco lápiz y papel y se dirigió corriendo hacia mi al grito de “ no te muevas!”, cuando ya su rostro se encontraba a un suspiro del mio .
Desde ese instante todo se volvió muy borroso y luminoso a la vez . Sus pupilas y sus manos eran más rápidas que el viento observándome . Me puse ansioso a tal punto que mi cabeza comenzó a moverse sin equilibrio y las gotas en mi boca no eran más insípidas, sino saladas por la transpiración del nerviosismo. Luego de un tiempo imposible de saber si fue un abismo o solo segundos el anciano me tomo del rostro y lo direccióno sobre sus ojos. “Te cuento “me dijo, en ese momento ni bien finalizo la palabra, toda una secuencia de imágenes entraba por mis ojos y se diseccionaba en mi cabeza, la lluvia comenzó a transformarse en tormenta y mi cuerpo en un maniquí. Las imágenes muy complejas para retenerlas todas estaban basadas en niños, juguetes, bicicletas, libros muchos libros, negro, luz, rojo, sonrisas, tristeza pero parecían desordenadas.
Lamentablemente (eso creo) un chico salió corriendo desde la vereda de enfrente abriéndose camino entre la calle que ya era lo mas parecido a un río y sujeto al anciano del brazo izquierdo sacándonos a el y a mí de ese estado. Era su nieto, quien preocupado parecía ya estar acostumbrado a buscar a su abuelo bajo la lluvia. Lo acerco hacia la bici y si marcharon mientras el niño tristemente exclamaba “nos preocupaste a todos otra vez, no se te puede dejar solo nunca los días de lluvia”.
Mi estado de nerviosismo , se transformo en una paz muy profunda, lo cual supongo que si hubiese alguien para observándome , le hubiera asejamado una estatua ya que estaba pálido, mojado y en el medio de una plaza. Reaccione y me dirigí hacia mi casa, en el trayecto me cruce a otras personas pero no sucedió lo mismo.
Al llegar, mi madre preocupada, me pregunto donde estuve y me abrazo fuerte debido a su angustia ( con esos abrazos de madre o de alguien que te ama en verdad y que son únicos) , yo preferí bañarme no comentar lo sucedido y acostarme en mi habitación a pensar con la lluvia .
La verdad hoy dudo que haya una manera lógica para calcular o delimitar el S.E.C.O pero si excite por favor comuníquenme, o no mejor no, si no rompería un nuevo punto en el S.E.C.O entre vos y yo ( con mi cigarrillo encendido y mis dedos estirados). El posible resultado de una recta formada por dos puntos amantes de la lluvia y la música de sus gotas.
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